苏文砚听见了，没恼，只是把几个后生叫到跟前，指着旧石板说：“你们知道这石板上的凹痕是怎么来的不？”
后生们你看我我看你，摇了摇头。他们大多是在城里长大的，祭祖时也只是跟着大人走个过场，哪儿知道这些老典故。
“我给你们讲个故事。”苏文砚坐在石板上，阳光透过树叶的缝隙落在他脸上，“民国二十一年，镇上闹饥荒，咱家的粮仓也快空了。族里有人说，把粮囤起来，先顾着自家人。你太爷爷没应，他跪在这块石板上，磕了三个头，说‘祖宗传下来的家业，不是让咱们独吞的，是让咱们护着族人的’。后来他开了粮仓，给镇上的人分粮，自己家却吃了半个月的野菜粥。那会儿他每天跪在这儿，跟祖宗说‘我没丢苏家的脸’，这凹痕，就是那时候磕出来的。”
后生们都静了，没人再说话。有个穿牛仔裤的小伙子，伸手摸了摸凹痕，指尖传来粗糙的触感，忽然就觉得这道浅沟里，藏着比课本里更沉的东西。
铺路的活干了三天。新石板一块一块嵌进土里，青黑的颜色顺着祠堂前的路铺展开，像条平整的绸带。到了嵌旧石板那天，苏文砚亲自指挥。他让匠人把旧石板周围的土挖得深些，再垫上三层糯米灰浆，说：“得让它稳，跟咱们苏家的根一样，不能晃。”
旧石板嵌进去时，正好是傍晚。夕阳把石板染成了暖红色，凹痕里积着的细土被风吹走，露出里面温润的石色。苏文砚蹲在旁边，看着匠人用小锤轻轻敲打石板的边缘，直到它跟周围的新石板齐平，才松了口气。
“东家，你看这样成不？”匠人擦了擦汗，指着石板问。
苏文砚没说话，他走到石板前，慢慢跪了下去。膝盖贴着石板的凹痕，熟悉的触感顺着膝盖往上爬，像爷爷的手在轻轻拍他的背。他磕了三个头，动作慢而郑重，额头碰到石板时，仿佛能听见祖辈们的声音，从凹痕里渗出来，轻轻说“好”。
起身时，他看见族里的老人们都站在巷口，眼里闪着光。最年长的苏老爷子拄着拐杖走过来，拍了拍他的肩膀：“文砚，你爷爷要是在，准得夸你。”
苏文砚笑了，眼角的皱纹挤在一起：“爷爷当年说，咱们苏家的人，走再远的路，都得知道脚下踩着的是什么。这石板，就是让咱们记着的。”
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