住院部走廊的白炽灯管老化，光线忽明忽暗，在惨白的墙壁上投下斑驳的影子。林野站在7楼305号病房门口，指尖抵在冰凉的门板上，听见里面传来压抑的、断断续续的抽噎。
“……他们说，不签保密协议，就不让我妈做手术……”是小王带着哭腔的声音，像被揉皱的纸，“我看见王师傅的防护面罩裂了道缝，他当时就咳得弯不下腰，脸都紫了……可张主任非说，‘旧装备还能凑合用’……”
门缝“吱呀”一声裂开。林野推门而入，刺鼻的消毒水味里，混合着一丝血腥气。病床上的王师傅瘦得脱了相，喉管插着管子，发出“嗬嗬”的声响。旁边的心电监护仪规律地发出“滴滴”声，像是在为这沉寂的房间打着单调的节拍。小王蜷缩在椅子上，膝盖抵着胸口，像个做错事的孩子。他手里紧攥着一沓照片，边缘都有些卷曲。
林野走过去，小王慌忙展开照片。最上面一张是防护装备的领用记录，日期栏里“2025.7.5”被红笔狠狠圈了又圈，备注栏写着触目惊心的几个字：“应急储备，禁止外借”。
“林哥……”小王抬头，眼睛肿得像两颗发胀的桃子，声音哽咽，“王师傅……他是替张主任顶的责任。那天抢修前，张主任把我叫到办公室，说‘新装备要留着应付检查，旧装备给3组用’。王师傅不肯签领用单，张主任就把他的安全考核分全扣了，还威胁要扣他全年的奖金……”
照片一张张摊开在床头柜上，像一记记重锤，砸在林野心上。他看见其中一张：仓库货架上，崭新的防毒面具整整齐齐码在“待检区”，标签崭新，包装完好。而旁边堆放的旧面罩，却沾着可疑的、深褐色的污渍——那是长期接触腐蚀性气体，留下的无法洗去的罪证。
“王师傅昨天半夜咳血了。”小王的声音颤抖着，他从包里掏出一个透明的塑料瓶，里面装着几块带着暗红色血迹的纱布，“护士说那是化学性肺炎，要是有新面具……也许……”他后面的话没说完，声音戛然而止，目光死死盯住门口。
走廊传来急促的脚步声。林野几乎是本能地迅速将照片塞进怀里，转身。两个穿白大褂的人已经站在门口，其中一个胸前别着“安全科”的工牌，正是张主任。
“你们怎么进来的？”穿白大褂的男人眉头紧锁，锐利的目光扫过床头柜上残留的几张照片边缘，脸色瞬间变得难看，“小王，跟我去办公室。”
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