斯图加特有些愣。
她活了几百年，见惯了人类的贪婪与背叛，从未想过会有陌生人伸手——还是个感觉已经活不长的老头。
她往后缩了缩，眼神里带着戒备：“不用。”
“别磨蹭。”老人拽着她的手腕往前走，步伐虽慢却很稳，“再不走，巡逻队来了，又要盘查半天。”
斯图加特的脚步有些踉跄却没挣扎。
她只是盯着两人交握的手腕——老人的掌心带着烟草和老茧的温度，烫得她指尖发麻。
她依旧想不通：人类为什么总做这种无意义的事？收留一个陌生的、甚至可能带来危险的孩子。
老人的家确实很小，只有一间低矮的土屋，墙角堆着半袋土豆，墙上挂着张褪色的照片。
照片里的年轻人穿着骑兵制服，笑容灿烂。
“那是我儿子。”老人注意到她的目光，声音低了些，“1914年走的，没来得及看一眼他刚出生的女儿。不过，也没过多久，我孙女和儿媳也相继离开了。”
斯图加特坐在吱呀作响的木凳上，看着老人用没受伤的右手给她烤土豆。
火苗舔着陶盆边缘，将他的影子投在墙上，忽明忽暗。
她始终没说话，只是用眼角余光扫过屋里的一切——墙角的土豆袋、灶台上的豁口陶碗、老人放在桌角的旧毡帽，像在记录一份无关紧要的情报。
“我叫奥古斯特·海因里希·莱恩纳。”老人翻了翻土豆，像是自言自语，“以前……也算个兵吧。”他没多说，只是笑了笑，眼角皱纹挤成沟壑，“你呢？小丫头片子，总不能一直叫你丫头。”
名字？
斯图加特沉默了一下，随后低声说道，“斯图加特……不知道姓。”
老人烤土豆的手顿了顿，抬头看她时，眼神里淌过一丝不易察觉的怜悯。
他将烤得焦香的土豆放在粗瓷盘里，轻轻叹了口气：“没爹没妈，连个姓都没有……可怜见的。”
他用军刀将土豆切成两半，撒上点盐，推到她面前，“既然跟我回来了，就先住着吧。我姓莱恩纳，你要是不嫌弃……”
他的话音没说完，却足够清晰。
斯图加特抬眼，看着老人鬓角的白发和左臂未愈的伤口，没点头，也没摇头。
人类的名字吗？跟土豆的名字没什么区别。但她也没拒绝——反正只是个代号，叫什么都一样。
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