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老周头眼里闪过一丝了然，佝偻的背似乎挺直了些：“是记成‘添补春荒’？”
“嗯。”苏文砚应着，往灯里添了点新油。灯苗“噌”地跳了跳，把他的影子投在墙上，竟和记忆里爷爷的影子慢慢重合了。
后半夜雨停了，月亮从云里钻出来，给窗棂镀了层银。苏文砚核完最后一页账，发现砚台里的墨已经凉透了。他收拾账本时，指尖不小心碰倒了煤油灯，玻璃罩在桌上转了半圈，映出窗外的月光，亮得有些晃眼。
他弯腰把豆油灯捧在手里，灯身还带着余温。原来有些光，从来不是为了照亮数字，而是为了让那些冰冷的笔画，在岁月里慢慢长出温度。就像爷爷当年总说的：“这灯亮不了几尺地，可只要心里有光，再黑的夜路，也能走得踏实。”
天快亮时，老周头来账房取东西，看见苏文砚趴在桌上睡着了。豆油灯还亮着，灯苗轻轻舔着灯芯，把他的睫毛在账本上投下细细的影子。账本摊开在去年的那页错账上，旁边用朱笔写着一行小字：“错了便改，人心要暖。”
窗台上的煤油灯，玻璃罩上的雾气早已散去，只是灯芯的光晕，似乎比昨夜黯淡了些。
三日后的清晨，苏文砚刚走进账房，就见老周头捧着本泛黄的旧账册，脸色有些发白。“少东家，您看这个。”老周头的手指点在账页角落，那里用淡墨写着“欠茶农王阿福纹银五两”，旁边盖着个模糊的朱印，是爷爷当年的私章。
“这是十年前的账？”苏文砚翻到扉页，果然见着“光绪七年”的字样。他记得王阿福，那位住在云雾山脚下的老茶农，去年冬天染了风寒，还是药铺的伙计背着药箱上门瞧的病。
“老掌柜当年在批注里写，王阿福的儿子要进京赶考，这五两是凑的盘缠。”老周头叹了口气，“前儿个我去茶庄对账，才听说王阿福的儿子中了举人，上个月特意回了趟山里，说要还这笔账，可翻遍了近年的流水，都没找着这笔欠账的记录。”
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