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打破这压抑沉默的是谢尔盖。他那双过于灵活的眼珠在深陷的眼窝里转了几圈，最后停在伊万脸上，嘴角扯出一个刻意的、毫无温度的笑容。“嘿，新来的，伊万，对吧？”他的声音带着一种故作亲热的沙哑，“打哪儿来的？乡下地方？”那“乡下地方”几个字被他刻意拖长了尾音，带着一丝不易察觉的轻蔑。
伊万抬起头，喉咙有些发紧。他下意识地挺直了背脊，努力让自己的声音听起来平稳：“嗯，是的。从……诺夫哥罗德那边的小镇来的。”他报出一个真实的地名，话一出口，心里却莫名地揪了一下。
“哦？诺夫哥罗德？”谢尔盖的眉毛夸张地挑起，仿佛听到了什么奇闻，“那地方可不算近。家里做什么的？能把你送到圣彼得堡来，不容易吧？”他的目光像探针，在伊万脸上逡巡。
伊万感到几道视线同时聚焦在自己身上。格里戈里依旧垂着眼，专注于用叉子戳着那块坚硬的肉排，仿佛那是世上最难解的谜题。安德烈像块沉默的石头。柳德米拉则微微侧过头，苍白的脸上没有任何表情，只有那双过于漆黑的眼睛，在惨白的灯光下，竟隐隐反射不出任何光泽，如同两个深不见底的空洞。
一股无形的压力攫住了伊万。他感到一阵燥热，手心开始冒汗。他想起了家乡小镇的闭塞，想起了父母那点微薄的薪水，想起了临行前母亲眼中深藏的忧虑和父亲沉默的拍肩……一种混杂着自卑和不愿示弱的情绪涌了上来。他舔了舔干涩的嘴唇，声音带着一丝不易察觉的颤抖，却努力维持着平静：“嗯……父母都是普通人。在……在地方上的小单位里做点事。很普通。”他含糊其辞，试图蒙混过去。
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