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她开始频繁地在他视线所及之处出现，有时是晨起挑水，有时是黄昏喂鸡。她会低头擦汗，露出那条他熟悉的鬓边发丝，会借着话题去问食堂最近忙不忙，会让小女儿送来一只用碎布缝的香囊，说是“孩子心血”。她开始主动，开始试图挽回那份曾经不以为意的温暖。
可一切都太迟了。
伤害早已落在他心里，如沉石入井，泛不起半点涟漪。
一天夜里，他梦见自己回到了那个旧时光。那时秦淮如还未嫁，他还不是厨子，而是那个站在院门口偷偷望她的少年。她向他走来，笑靥如花，说：“雨柱，你真好。”他想伸手去拉住她，却发现手里只剩下一团风，冷飕飕的，吹得他一身冰凉。
他从梦里惊醒，屋里漆黑一片，窗外雨下得正急。他披了件衣服站在窗前，看着那条泥水横流的小巷。风吹起瓦片的边角，哗啦啦作响。他想起了那个男人说的话，想起秦淮如的辩解，也想起了自己这些年为她做过的每一件小事。那些沉默的关心，成了如今最刺痛他的回忆。
从那以后，他把自己彻底封闭在厨房的烟火气里。他用刀剁着猪骨，力气大得吓人；他熬粥的火候更精细了，却再不送到秦家去一碗；他做红烧肉时，照旧挑最好的五花肉，却只自己吃。
有一次，她的孩子在院子里跌了一跤，膝盖血流不止，哭得撕心裂肺。他听见了，却没出去。他把窗帘拉得严严实实，只让那浓重的油烟味占据屋子的每个角落。他告诉自己，她有自己的生活，有自己的选择。而他，也该学会放下。
但放得下吗？
他无数次问自己，如果当年他更早说出那句藏在心里的
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